Cartas desde el Gulag

[Música de fondo: "Close to the Edge", de Yes]

Por fin, he vuelto. A mi casa y a esta bitácora. Después de casi dos meses de idas y venidas, tribunales de oposiciones (he sido juez por primera vez en mi vida), atascos de carretera, extranjeros ahumados color cangrejo, ensaladas a 6 € en platos de duralex... Qué sufrimiento el del verano.

Nuestra sociedad tiene una ligera tendencia al masoquismo, ¿no creen? Trabajamos como mulas durante el invierno para poder hacinarnos a gusto durante el verano. Por mucho que lo miro y lo remiro, lo desmenuzo, lo estudio, no logro comprender el concepto actual de veraneo. Lo que es por mí, anularía esa etiqueta del vocabulario y la reemplazaría por “calvario”. ¿Hay alguien que descanse durante estas fechas? ¿De verdad? Escríbanme un comentario, por favor, porque temo que me estoy volviendo loco.

Quizá todo se reduce a que el prisma desde el que lo miro esté tintado por los números rojos de la tarjeta de crédito, por la falta de efectivo para coger un avión (en primera clase), meter a toda la familia, y llegar a una isla paradisíaca donde no se vea un alma en quinientos metros a la redonda, donde la gente no te meta el sobaco en la boca con tal de pillar la última botella de leche de la estantería del diezmado súper, donde no tengas que aguntar una cola de cuarenta y cinco minutos para poder ofrecerles a tus hijos una triste pizza requemada (que luego te cobran a precio de ostras indonesias)... En fin, qué les voy a contar.

He vuelto, y eso es lo importante. Supongo que poco a poco iré recobrando la cordura